Há séculos que não escrevo nada romântico, nada lamechas, nada sobre duas pessoas apaixonadas, nada sobre o amor. Há uma ironia quando escrevo a palavra "amor". Há uma explicação para isso. Há uma falha na minha vida amorosa. Há uma não existência de sentimentos. Há um vazio no compartimento que se intitula "pessoa por quem poderia morrer por". Há uma vontade de mudar isso. Há uma falta de tempo que nem me deixar pensar decentemente em como resolver a questão. Há uma esperança que um dia alguém venha preencher o espaço oco. Há uma certeza de que daqui para a frente tudo vai piorar, a triplicar. Há muitas coisas para fazer, porque raio estou eu aqui a falar do que não existe?
